Whatever (Feliz 2011)

Se recomienda escuchar a oídos sordos, volumen alegre, mudo todo el cuerpo. 
Traducción (sui generis). Por si andáis igual de finos que yo con el inglés...
Feliz 2011.

I'm free to be whatever I
Whatever I choose
And I'll sing the blues if I want

I'm free to say whatever I
Whatever I like
If it's wrong or right it's alright

Always seems to me
You only see what people want you to see
How long's it gonna be
Before we get on the bus
And cause no fuss
Get a grip on yourself
It don't cost much

Free to be whatever you
Whatever you say
If it comes my way it's alright

Léolo

 

  'Éste era el domador de versos. El domador se pasaba las noches hurgando en todas las basuras del mundo. Sólo le interesaban las cartas y las fotos. Llevaba cada sonrisa, cada mirada, cada frase de amor, o cada separación, como si se tratara de su propia historia. El domador cree que las imágenes y las palabras deben mezclarse en las cenizas de los versos para renacer en la imaginación de los hombres. 'Hay que soñar, Léolo. Hay que soñar''.

En el universo de Pedro Reyes

  Me he adentrado esta semana en el mundo de un cómico apasionante, Pedro Reyes. Único en su especie, el humorista es de esos tipos que odias o amas con rotundidad. El viernes 14 de enero actuará en el Clan, y queremos charlar con él. Le temo: si veis algunas de las entrevistas que hay en Youtube, entenderéis por qué. Pero si hace unos años salvamos nuestro encuentro con el surrealista Albert Pla, estamos preparados. Ya os contaré.

Silvia

 

  Silvia es la savia de este árbol. La luz que prende historias de plata, el puente de hidrógeno que une a este equipo sin querer, la voz, a veces dulce, en ocasiones de plomo, siempre enérgica, que nos conduce hacia la vida en su esplendor de negros y blancos. Cuando llega de su duro viaje de aceras y volantes, tiñe de color nuestras caras sombrías. Pero hay tardes que vuelve a la oficina con una mochila de piedras en los labios, se viste pesada, y nosotros no le hacemos caso o nos reímos de ella. Pobre.

  En una de éstas, con RadioFerrándiz de fondo, dibujé lo que veis en la foto, aunque no podáis apreciarlo bien porque no la hemos photoshopeado. Esbocé en un papel ingrato una oreja y escribí 'Muro de las lamentaciones de Silvia Ferrándiz', para que le susurre de cerca sus cuentos y batallas, y a nosotros nos deje trabajar en paz. Al verlo, Silvia rió, como siempre hace. Por eso necesito su contraste de grises, tanto como su aliento arco iris cuando viene envuelta en capillas sixtinas.

  Su discurso, de lluvia o radiante, me desconecta de mis quehaceres y de repente nada importa. Es el aire más puro que respiro aquí, náufrago entre barrotes de falso cobre, ventanas tintadas de polvo y palabras escritas por dedos mudos.

  Jamás, por mucho que las letras me bailen al ritmo preciso de una pareja pegada a un tango, podré explicar lo que Silvia Ferrándiz ha significado y significa para esta publicación. Es la reina del drama sin edad. La pasión sin conjeturas, la amistad sin epítetos flotando a su alrededor.

  Espero que vosotros, en vuestra autopista diaria de única dirección, tengáis la suerte de encontrar un roble en la vía de servicio donde no repostéis sólo gasolina. Y podáis regalarle un 'Muro de las lamentaciones' para que no os apague sin necesidad u os alumbre demasiado desprovistos de sombrillas.

  Lo más probable es que cuando os crucéis con ella por la calle -sola pero con honrada sonrisa y sueños de nubes- esté vendiendo publicidad o haciendo fotos a caras sin rostro, cansada, pero dándoos lo mejor. Dadle las gracias de mi parte, por favor.  Porque yo, como me ocurre con otras muchas personas, no se lo digo con la frecuencia que se merece.

Te quiero.
Pánfila.

El Bisila sigue vivo

  Los que hemos vivido las noches de esta última década por la Ruta de la Madera tenemos clavado un tridente que nunca olvidaremos. Stereo (antes Apache), La Galería (antes Confetti Club, antes Antídoto) y Clan Cabaret (siempre, el Clan). Cuando nos marchábamos del pub y dábamos por finiquitada la noche rockera, los que no nos habíamos llevado nada a la boca en Stereo nos íbamos a buscar carne por dinero. Con las risas de los colegas como última canción, maldecíamos nuestra suerte apagada, nuestra poca gracia, nuestro escaso atractivo y, sobre todo, nos ciscábamos en el menda que nos había levantado a la rubia. Otra vez.

  Para ejecutar el Plan B -pagar por la carne-, nunca hubo ni habrá, permítame la parroquia que siente cátedra, ningún burdel como el Bisila. La americana era mi preferida. No era tan cara como otras ni presumía del brillo vulgar que podía refulgir en las demás, pero tenía de todo. Lo principal era la carne, que luego conocí al proveedor, un tío muy majo calcado a Mick Jagger con tez mediterránea. La americana tenía un huevo frito, como yo tenía los dos, de tan apagada la suerte, la gracia, el atractivo y los etcéteras anteriormente mencionados.

  Hace cierto tiempo el Bisila cerró y me dió un bajón tremendo. Me pasó lo mismo cuando Jesús Gil murió, o cuando dejaron de hacer dibujos después del telediario los fines de semana para instruir a los niños en temas fundamentales como secuestros, violaciones o venganzas, a través de sesudas películas de sobremesa. El espíritu Disney de toda una generación aplastado por Antena 3. Nunca os olvidaremos, D'Artacán y Ulises.

  Pues bien, amigos virtuales, si queréis probar las mejores hamburguesas del mundo, o los viejos rockeros pretendéis recordar el sabor de vuestros días más lozanos, ahora la vida os da otra oportunidad. El Bisila ha abierto de nuevo. No está en su antigua ubicación y ya no conserva su nombre (el que adquirió el antiguo local, hereje, también compró el nombre), pero la carne y la manera de hacerla, con parsimonia y atino, sigue siendo la misma montaña rusa de sensaciones gástricas. Esa cebolla, qué cebolla, ese tomate, esas patatas fritas que justifican la existencia de un Hacedor todopoderoso, perduran en este tiempo del infortunio y el Facebook.

  ¡Acudid, acudid sin demora, hombres y mujeres, viejos y jóvenes! Os atenderán, al ladito de Clan Cabaret, como si no hubieran pasado los años para ellos, la simpatía inalcanzable de Cristina y las manos expertas de Diego. Manos y maña en perpetuo idilio con una plancha que recicló la sonrisa de un hombre para convertirla en unas hamburguesas que son el más apetitoso manjar alicantino.

  Nuestro Bisila de siempre se encuentra en la C/ Capitán Segarra, bajando del Clan, y ahora lleva por nombre Hamburquesería Segarra.

Injured a la carta

  ¿De verdad todavía alguien cree que Alicante está muerta? ¿Siguen vivos los escépticos de barra, los protestones sofistas, los pesimistas apoltronados? Me da risa esa pereza alicantina que a veces se cuela, aunque cada vez menos, en el discurso gastronómico que algunos pretenden que nos comamos. En las ponencias a las que nos han invitado siempre he dicho lo mismo: sólo basta con leer Üalà. O caminar.

  Un ejemplo. El jueves pasado quedé con unos amigos en el Jendrix, y cuando llegué había dos artistazos sobre el escenario. Tardé poco en darme cuenta de que era Cintia, la cantante de Injured, acompañada por Adri del Pino, guitarrista del grupo. Ahí estaban los dos valientes, dispuestos a hacernos pasar una de las noches musicales más entrañables y emotivas que recuerdo.

  Y es que todos los jueves de 22:00 a 0:00h, Cintia y Adri ofrecen un concierto acústico de versiones donde, a modo de Karaoke Total, en la barra te dan un listado con cientos de canciones míticas y unos papelitos donde pones el número de los temas que quieres escuchar. Luego se lo pasas a los músicos, y ya sólo queda disfrutar de una gente cuya humildad no esconde su talento.

  Porque la voz negra de Cintia se te adhiere como pocas a los poros de la piel, mientras la guitarra de Adri se pasea, sutil y precisa, por cada rincón de tus recuerdos o tus anhelos. Envuelven ambos con su música y su simpatía cada segundo de la noche. Ahí nos tenían, agarrados por los huevos -cada uno a los suyos-, a un grupito estándar de alicantinos esaboríos que se quitó esa noche la máscara de la vergüenza y el desapego.

  Tanto fue así que se nos pudo ver cantando desde nuestra mesa con músicos de nuestra ciudad temazos como Yesterday, The Other Side o The Man Who Sold The World, emocionados con Creep, Knockin' on Heaven's Door, y por supuesto Wish you were here, de los Pink Floyd. Gracias, muchas gracias a todos los personajes que conformaron aquella noche mágica de otoño.

Fotos: La primera, Adri y Cintia un jueves de versiones en el Jendrix. Ésta segunda la pongo porque me parece un concepto divertido para la nueva sesión de fotos de Injured, grupo al que pertenece esta pareja artística que tanto nos hizo disfrutar el otro día.

Ya es Navidad en el Richart

  Primera patada navideña. El martes entro al Richart, el bar que hace esquina entre Campos Vasallo y Manuel Antón (la calle de La Galería) y me encuentro con el primer árbol de la temporada. Sentí un escalofrío por mi cuerpo. Ya está aquí otra vez, y aunque ahora sea vulgar odiar la Navidad, no puedo dejar de ser un maldito Grinch.

  También es un tópico, pero no por ello deja de ser cierto: cada vez se adelanta más, lo que me hace el suplicio más longevo. Si el cambio climático nos regalará antes de lo esperado playas en Madrid, nuestras ansias navideñas van a provocar que coloquemos belenes en junio. Sonarán villancicos en los chiringuitos, desayunaremos roscón de reyes en agosto y cenaremos con nuestras suegras y cuñados, día sí, día también. A propósito de esto último, Godoy tiene una frase maravillosa: 'Me gusta recibir cartas de la familia. Eso significa que están lejos, lejos, lejos...'

  Lo único que me gustaba de estas fechas es que Lokagafalta saltaba a los escenarios con sus Villancínicos. Pero Lokagafalta se han separado. Tengo entendido que Tomás está actuando solo, no sé si se atreverá con esta obra sin su compinche Sergio. Así que no queda más que resignarse y esperar. Por lo menos, la Navidad no hace desaparecer los bocadillos de salchichas del Richart. Son los mejores del planeta, os lo aseguro. Ais, el Richart. Es un tío que se merece un post para él solito. Ya os hablaré de él.

Te odio

Llevo toda la tarde solo, en casa. Echaba mucho de menos fabricar horas muertas con piel de roble. Dejarme acompañar por tenues acordes, con el humo de estos cigarros disfrazado de capa otoñal. El café primero y la cerveza después como invitados. La nada con sombrero sonriéndome desde el sofá. Mi guitarra enmohecida suplicando que la abandone a su suerte para no ser violada por mis dedos, que se sirven de mi falta de pericia para pervertir otra inocente canción.

El clip que podéis ver es de Los Seis Días y pertenece a uno de los temas que más me han llegado al corazón este año, con aparición estelar del últimamente idolatrado Santi Balmes (Love Of Lesbian). Hace poco pedí por aquí a Supersubmarina y la casualidad ha hecho que los tengamos en octubre (Club Dos) y en noviembre (Stereo). Ahora rezo por que vengan estos Seis Días: el séptimo me lo he regalado hoy.

Gritar 'Te odio' tan dulce reivindica la belleza de la contradicción. La idea del videoclip, no por manida deja de ser estremecedora: dos personas unidas por una historia de (des)amor que, estando tan cerca, no llegan a tocarse. No pueden, son incapaces y no importa por qué. Mueren embadurnados de una extrema pobreza. Cuando      pronunciamos 'Te odio' decimos 'Te quiero pero me fallas'. 'Te quise pero me fallaste'. Y eso es todo.

Vestido de koala

He estado malito toda la semana, desde el sábado. No podía moverme, reírme, escribir, hablar, casi diría que no he podido sentir. Ayer vi esto en la tele, que era lo único que podía hacer. Cuando lo viví en directo, pensé que en la televisión todavía queda esperanza. Al descubrirme riendo, partiéndome por algo que 'echaban' en la tele, nuestra tele, me di cuenta, para mi sorpresa, de que seguía vivo. Y de que todo volvería a comenzar.

La pasión de Mel

(Foto: 'Braindead. Tu madre se ha comido a mi perro', un referente para Mel Gibson)

Rediós. Seis años he tardado en hacerme al ánimo de ver La pasión de Cristo de Mel Gibson. Y aunque han pasado más de veinticuatro horas desde el visionado, todavía tengo el rictus homenajeando a la picassiana Belenesteban. En su penúltimo extertor, un grito sordo se descuelga de Jesús, 'Perdónales, Padre, porque no saben lo que hacen', dejando clara la referencia a la Santa Trinidad que es aquí Gibson. Porque Él es el Director, Productor y Guionista de este, y permitidme el elogio, documental sobre el fantástico rito de la crucifixión.

Te puede gustar, claro, siempre y cuando seas fiel amante de las Snuff Movie o devoto seguidor de Sálvame. Ver La pasión es como asisitir a una procesión gore dirigida por Tarantino. Si para analizarla nos desmarcamos de la magnitud del personaje, no deja de ser una secuencia sempiterna donde a un tío le muelen a palos de principio a fin mientras la sangre nos salpica los jetos (aunque algún flashback nos deja el bueno de Mel para limpiarnos, pero rapidito). Si por el contrario no nos olvidamos de quién es el protagonista, peor aún: en todo momento sabemos que no pasará nada.

¿Cómo podemos considerarla una película, si no ocurre nada? Hoy he visto un documental de lemures infinítamente más emocionante que semejante tortura fílmica. En un curso de dramaturgia al que me inscribí hace unos años, el profesor hablaba del 'conflicto aristotélico' inherente a toda obra. El conflicto es el 'click', el momento en el que un desencadenante hace discurrir la vida de los personajes por caminos inesperados. ¿Lo adivinais? Efectivamente, Mel no vino a clase ese día.

El reto de poder terminarla y mi hastío me llevaron a una experiencia inolvidable: los útimos 45 minutos los vi a cámara rápida, velocidad 2x de mi DVD. Lo suficiente como para acabar pronto con ese suplicio que compartí con Jesús (quién me lo iba a decir) pero lo justo como para leer los subtítulos, puesto que el metraje está grabado, cágate, en arameo. Bueno, para ser sincero, no es la única vez que paso algo a 2x. También me pasa con otras películas porno.

El día que entrevisté a Delafé

Muy pocas veces siento satisfacción de plomo cuando leo una entrevista escrita por mí. De entrada, a los artistas nacionales siempre les entrevisto por teléfono, un mes antes de que vengan a Alicante, para publicar la charla justo el mes en el que actúan. Es un medio frío, sobre todo para conversar entre desconocidos. El teléfono desposee de la mirada y esconde la sonrisa muda.

Pero a veces ocurre. A veces te dan quince minutos para hablar por teléfono con un artista y se descubre una conexión que emerge de la nada. Se va forjando en las palabras, en las ideas, en las filias y las fobias. Algo así ocurrió con Óscar, Delafé. Me dieron quince minutos para hablar con él y estuvimos casi una hora. Quedará en mí para siempre, al igual que las canciones Mar el poder del Mar y Enero en la playa, que tanto significaron para mí en un pretérito luminoso entonces, extraviado hoy.

Creo que se nota en el texto que parí hace un par de años y ahora hemos subido a la web con motivo de su visita a Stereo este viernes 15 de octubre. Como me dio confianza, abusé de ella y al escribir la entrevista me dio por imitar el estilo compositivo de Óscar. Espero, si alguna vez la leyó, que perdonara la osadía. Aún conservo las hojas donde fui escribiendo mientras me hablaba. Aquello fue especial. Empezaba así...

Un posible comienzo

(Viene del post anterior) Os paso la relación de obrazas que no me quisiera perder por nada del mundo esta temporada. Yo creo que sirven para empezar a valorar al teatro, y después acudir a algo un poco más denso (aunque algo de esto último os cuelo por ahí).

1. Xavi Castillo. Un referente. Si no conoces a este alcoyano, no te lo pierdas el 10 de octubre en el Gran Teatre d'Elx. Xavi demuestra que el valenciano no es un impedimento para llenar teatros. Conozco a gallegos que se han partido el pecho con un tío para el que lo políticamente corecto no existe ni como concepto. Se mete con todo y con todos, sobre todo con los que mandan en la Comunidad Valenciana. Es cabaret, disfraz, y es muy, muy burro. Parece que dice gilipolleces, pero es su pretexto. Parece que está loco, pero es su cohartada. Es un actorazo y un cómico como la copa de un pino. Hace un par de años lo conocimos, deberíamos subir la entrevista a la web.


2. Juan Tamariz. Un icono de nuestra generación. El mago de magos. El responsable de que cada vez que hacemos un truco o una gracia sin gracia, finjamos que tocamos el violín con un elocuente: chananananaaaa!! 13 y 14 de octubre en el Principal.

3. Back, de Asun Noales. Asun Noales, reconocidísima bailarina y coreógrafa alicantina, en esta ocasión 'sólo' dirige. Quiero ir porque la última vez que Marisol Limiñana, directora del Arniches, me insistió para que fuera a un espectáculo de danza, vi el baile flamenco de Rocío Molina (vídeo linkado en el anterior post). Me quedé muerto. Yo no tengo sensibilidad para ese tipo de espectáculos, así que dejo todo el mérito a Rocío. No levanté la mirada un solo segundo. Y estoy seguro de que con Back me pasará lo mismo. 22 y 23 de octubre, Teatre Arniches.

4.  Godoy: en el anterior post tenéis un vídeo de este uruguayo afincado en Barcelona desde hace muchos años. Cuando lo descubrí flipé. No hay he encontrado ningún vídeo de su monólogo 'Es feo', y es una lástima. Hace años, cuando me dio por escribir e interpretar monólogos, recordé que una vez en La Cosa Nostra de Buenafuente vi a un monologuista único. Tiempo después, una amiga me envió en forma de Forward un texto y resultó ser el de aquel tío. En realidad nunca lo supe a ciencia cierta, pero las dos veces que decidí llevarlo a escena (las dos por causas benéficas sin cobrar un duro), tuvo un éxito brutal. Godoy dice una frase que es un misterio. En la siguiente oración lo resuelve. Y te partes. Por su humor, por su inteligencia, porque Godoy no pertenece a ninguna factoría. Y cuando un humorista tiene un estilo propio tan definido, te sabe a gloria. A verdad. Esta obra la dirige Andreu (Buenafuente) y en el guión colabora Berto. Gran Teatre, 13 de noviembre.

5. El Brujo. Este señor es un referente de las tablas en España y nunca lo he visto. Tiene casi más premios que obras ha hecho, y mira que lleva en esto desde el 70. A poco que leáis sobre este señor, a poco que preguntéis a alguien que entienda, te dirá que es el Fred Astaire del teatro español. 28 de noviembre en el Principal.

6. Todos eran mis hijos. Vale, está Fran Perea en el elenco. Pero también Carlos Hipólito, otro icono del teatro español. Y la obra es de Arthur Miller, un tío que se casó con Marilyn Monroe tiene todos mis respetos. Fuera de bromas, es uno de los autores teatrales más importyantes del siglo pasado. El texto es un dramón, es la fase dos del plan 'Amemos al teatro', jajaja! 14 y 15 de enero en el Principal.

Ir al Teatro

Tenemos olvidado al teatro. No nos llega lo que hay, ni lo que es. Por lo general, tampoco lo buscamos, más allá de los monólogos de Paramount o de algún otro rostro televisivo. Yo he tenido la suerte, por mi trabajo, de ir descubriendo ese mundo un poquito. Si no, de qué iba yo a ir a una ópera, o al espectáculo de flamenco de Rocío Molina, que si en el vídeo no se aprecia, a mí me dejó muerto en la butaca. Una sola persona bailando en el escenario. Gataza. En su momento pude describirlo.

Me hubiera gustado tener tiempo y ánimo de contribuir, en estos siete años que llevo de vuelo en esta isla, a hacer del teatro un arte más cercano. En la revista nos limitamos a informar de lo que hay, pero no tenemos espacio (ni tiempo) para presentar a las artes escénicas en profundidad, con el suficiente cariño y potenciando todo lo atractivas que resultan a los sentidos. Este mes publicamos en Üalà lo que creemos que más os puede gustar durante la temporada, aprovechando que todas las salas han presentado la programación. Hay tantos espectáculos que merecen la pena... No me quiero perder los que os apuntaré en el siguiente post. Recojo una entrada y os espero.

En el vídeo, el gran Godoy. Gran Teatre, 13 de noviembre.

Hemos vuelto

Ya hace tiempo, y en realidad nunca nos fuimos. Pero siento que aquí estamos otra vez. Cuando terminan las vacaciones de agosto, huele la redacción a calma chicha, y al mismo tiempo, como máquinas programadas desde hace años, parimos el número de septiembre, el mes bisagra. Entre la playa y la lluvia. Entre la alegría y la nostalgia. El bañador y la manta. Me doy de bruces con la realidad en la presentación de la temporada del Teatro Principal. Ahí tomo consciencia de que empieza un nuevo año, un nuevo curso. Y vuelvo a hacer el mismo reportaje, el de octubre. Son otras obras, otros públicos, otros lectores. Pero tengo la certeza de que todo se repite, y yo también.

Cuando labro cierta distancia, después del cierre de edición, veo cómo las oportunidades se me acumulan. Cosas que hacer, gente de la que aprender. Rastreo un círculo traidor y cautivo desde hace años, pero quiero pensar que cada vez que paso por él, puedo pintarlo de un nuevo color. Por lo que he visto al preparar el número de octubre, está la paleta preparada. Sólo hay que querer pintar.

Y además es imposible

Entre mascletá y mascletá, olor a petardos (y petardas -cómo está la ciudad de gente-), uno parece que ya ha vivido las Hogueras mientras se hacía con la programación el mes pasado. Y algo así ocurre todos los meses. Parece ser que aquí vivimos un mes antes que nadie los conciertos y las derrotas (yo vi lo de Suiza el 17 de mayo). Ahora, mientras le doy caña al repor del Low Cost Festival, me he encontrado con este videoclip de los siempre apetecibles Planetas. Dedicado a los corazones que viven en el fondo del mar. Rastreadores incansables, dejen de nadar. O no.

¡Somos libres! (Parte II)

No me dejan insertar el vídeo directamente. Si no lo conocéis, os presento a V. De Vendetta.

¡Somos libres! (Parte I)

La semana pasada publicamos en la web el artículo de una funcionaria quemadísima con el recorte de sueldo del Gobierno. Lejos de posicionarme, lo que más me ha llamado la atención es que el texto ha suscitado varios comentarios. Y me sorprende (me alegra) porque es algo poco habitual, en general, que participemos. En lo que sea.

Hablo de ir a un concierto o de visitar una exposición que pudiera nutrir a nuestro espíritu de tal manera que nuestra consciencia individual alcanzara a diferenciar nuestra existencia de la de un gusano de seda, limitado únicamente por la inercia, la supervivencia y la rutina en el más perezoso y decadente de sus sentidos. Porque esos impulsos (tan comprensibles como naturales) pueden resultar nefastos en el desarrollo de una sociedad si el Hombre sólo se ciñe a ellos. Hablo de no acudir a una manifestación (ojo, yo el primer culpable) a decir que quizás, si nos plantamos -aun asumiendo ciertos sacrificios-, lo mismo los bancos no nos exprimen como si fuéramos naranjas, lo mismo los promotores no podrían vendernos sus pisos mal hechos a precio de un Matisse o un Van Gogh, lo mismo los gobiernos (de izquierdas, de derechas, capitalistas, comunistas, qué más da) se lo piensan dos veces a la hora de hacer pagar a sus pueblos una avaricia y unos errores que no han sido suyos. Ay, Sergio, eres un soñador. Puede ser. 'But I'm not the only one'.

Quizás esa ausencia de presencia -vale, tengo un lunes raro- sea la causa última y primera del artículo de opinión firmado por 'Huracán'. Quizás no haya que mirar tanto hacia arriba, hacia los políticos, ni echar la culpa a las grandes corporaciones. Quizás deberíamos sostener un espejo que apunte a ese rostro nuestro refugiado en medias sonrisas descreídas. Porque hemos interpretado la crítica de barra de bar (indignada pero estéril, apasionada pero inherte) y el hecho de SABER que nos toman el pelo, como una forma de falsa participación.

Así las cosas, gracias por hacer bailar los dedos sobre el teclado, Huracán, porque eres esperanza en estos días grises de ERES y familias en el paro. Si todos lo sabemos (dadle volumen y pensaréis que podéis cambiar el mundo)... ¿a qué estamos esperando?

Faraday Cage, en Coyote con Kells

Faraday Cage es el grupo de uno de nuestros redactores, así que amablemente nos ha incitado a colgarle un post de su próximo concierto bajo amenaza de muerte. Y nosotros, que le apreciamos hasta el paroxismo, haremos caso de sus amables consejos. También porque el bolo en el que participa Faraday Cage este sábado en el Coyote del Puerto (sala One Million Dollar) estarán de cabeza de cartel Kells, los 'Evanescence' del metal gótico francés. Participa una tercera banda de Benidorm, Pétalos Negros. Pincha aquí para ver la noticia en nuestra web.

Supesubmarina, ese grupazo

Germán siempre haciéndome buenas recomendaciones. Óscar insistiendo en darle al Play en la redacción. Tenía que gustarme a la fuerza... Son Supersubmarina, y apuesto a que este año los veremos en Stereo... Y si no, pues lo pido desde aquí.

El bautismo de Pako AR

Pako, nuestro Pako de Alacant Rock, volvió a nacer el otro día. Se estrenaba como flamante guitarra de uno de los grupos más simpáticos y con más pegada del panorama local: Mugroman. No hay más que ver las imágenes de este particular 'bautizo' para hacerse una idea de lo divertidos que son sus conciertos. Me alegro por Pako, porque es un currante nato y es una de las mejores personas que he conocido en estos siete años que llevo trabajando dentro del mundillo cultural alicantino. ¡Y mirad el solo que se marca el tío! ¡Felicidades, chaval!